Publicado en Club de lectura #elsitiodemirecreo, Libros, Novela

Club de lectura noviembre de 2021. Opción novela histórica

Mañana comienza la semana de votaciones para la lectura de noviembre. Tenéis hasta el viernes para darle a “me gusta” a esta entrada. El fin de semana será la votación en Twitter. Más info aquí.

Título: Filek. El estafador que engañó a Franco

Autor: Ignacio Martínez de Pisón

Fecha de publicación original: 2018

Número de páginas: 288

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Publicado en Ensayo, Libros

El exilio interior (Inmaculada de la Fuente)

Hace unos días os comentaba en uno de los videos del club de lectura que yo no suelo leer biografías. No sé si es pereza o pudor, pero la verdad es que no me interesa nada normalmente cómo fue la vida íntima de las personas.

Sabiendo esto, puede resultar raro que os recomiende vivamente ahora la lectura de este ensayo, que cuenta la vida de María Moliner. Pero es que a todas las generalizaciones que uno puede decir sobre sí mismo siempre se pueden encontrar un puñado de excepciones.

La biografía de Maria Moliner es interesante por varias razones. La primera es la propia personalidad de esta bibliotecaria que nos ha llegado a nosotros como la gran lexicógrafa que resultó ser. Generosa, valiente, creativa, apasionada. Moliner es capaz de montar una red de bibliotecas rurales o escribir un diccionario mejor que el de la academia, sentada en la mesa de su propia cocina.

El segundo aspecto interesante de esta biografía es la época en la que vivió María Moliner. El querido y doloroso siglo XX. María fue testigo y protagonista de una época llena de iniciativas para llevar la cultura y la educación hasta el rincón más recóndito de nuestro país. La era de la Institución Libre de Enseñanza, los maestros republicanos, los sueños de cómicos, profesores, autores e incluso algunos políticos por dar una oportunidad a las clases menos favorecidas. Pero María también vivió la involución que se produjo después: la guerra, el hambre, la destrucción, la muerte; el cierre de los proyectos culturales, los sueños truncados, el machismo de vuelta. Y en todas las épocas su respuesta fue la misma: trabajo, actividad, vitalidad. Podemos decir que en todo momento fue una mujer fiel a sí misma.

Os animo a leer este ensayo por su contenido, pero también por su edición, tan cuidada. Os recomiendo especialmente las fotos de las páginas centrales, en las que revisamos la vida de María en imágenes: la niña que posa con su hermano, la joven risueña con su marido y su hijo, la mujer de mediana edad que sonríe al sol y la anciana que revisa su propio diccionario.

María Moliner es la mujer en la que muchas nos miramos cuando tenemos que afrontar los retos que nos pone la vida. Qué importante es tener a quién mirar. Qué importante es para nosotras esta gran mujer de cultura.

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Nacidos después de muertos (Begoña Quesada)

El jueves pasado Javier y yo acudimos a la presentación de este libro y ayer por la tarde, justo antes de la sesión del club de lectura, me lo terminé.

Se trata de la historia ficcionada de un personaje histórico increíble: Elisabeth Nietzsche, la hermana del filósofo. Una vez leída la novela y sabiendo que las grandes líneas que relata son verídicas, lo único que puedo decir es que me parece increíble que no se hable más de ella. Será, como se dijo en la presentación, que reúne dos características que explican que se haya silenciado: es una mujer que quiso ser dueña de su destino (en un mundo patriarcal) y su ideología nazi nos desagrada profundamente. Afortunadamente, Hitler perdió la guerra.

Pese a ser un personaje tan desagradable, su vida merece salir del silencio y solo por eso creo recomendable la lectura de esta breve novela. Acompañamos a una mujer que soñaba con tener una educación como la de su hermano, pero que tuvo con conformarse con leer los libros que él le traía, mientras escuchaba que una mujer no podía acabar de entenderlos del todo. Decidida a llegar a lo más alto, no hay límites morales que le impidan conseguir lo que desea. La mentira, la conspiración y la manipulación son su leitmotiv. Y no le importa utilizar a su propio hermano si ese es el modo de conseguir sus objetivos.

Una historia muy potente que os recomiendo, a pesar de que personalmente no me ha acabado de llegar. El problema creo que ha sido la técnica elegida para presentarla. No me malentendais. Quesada escribe francamente bien. La objeción que le pongo es que no acaba de novelar. El libro está dividido en multitud de capítulos breves y en cada uno de ellos una minisecuencia en la que observamos interactuar a los personajes. Ya está. Como si hubiéramos entrado en la mente anciana de Elisabeth y tuviéramos un collage de recuerdos inconexos que puestos uno tras otro dejan entrever una vida. Como un álbum de fotos hecho de pequeñas escenas.

Esta forma de escribir hace que la novela definitiva la tenga que escribir el lector con los retazos que la autora le proporciona. Se trata, por ello, de un ejercicio exigente que, al mismo tiempo, te deja con ganas de más. De algún modo yo habría necesitado un mayor desarrollo. Me quedaba a cada rato huérfana de narrador.

Leedla, en serio, conoced a esta mujer y decidme si a vosotros también os ha dejado con ganas de más.

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Club de lectura octubre de 2021. Opción biografía

Mañana comienza la semana de votaciones para la lectura de octubre. Tenéis hasta el viernes para darle a “me gusta” a esta entrada. El fin de semana será la votación en Twitter. Más info aquí.

Titulo: Américo Vespucio. Relato de 7n error histórico

Autor: Stefan Zweig

Fecha de publicación original: 1989

Traducido por: Joan Fontcuberta

Número de páginas: 86

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La ridícula idea de no volver a verte

Apenas 15 días después de la inesperada muerte de Pierre, el 30 de abril de 1906, Marie Curie comienza a escribir un diario en forma de carta a su marido. Esta pequeña catarsis dura justo un año y probablemente le ayudó a no volverse loca, a encontrar las fuerzas para seguir viviendo, a cuidar de las niñas y a continuar con el trabajo de laboratorio.

En las breves páginas de ese pequeño diario epistolar, todos los que hemos pasado por la experiencia de una muerte inesperada nos reconocemos de algún modo. La incredulidad, el desamparo, la culpa, la disociación y, en definitiva, el caos de los primeros meses.

Un siglo largo después, Rosa Montero recibe de su editora este pequeño diario con el encargo de que lo prologue (o haga con él lo que quiera). Ella, en ese momento, estaba escribiendo una novela, pero las palabras descarnadas de Marie le obligan a dejarlo todo y embarcarse en la aventura de este pequeño ensayo. El dolor de la Nobel le hermana con ella, pues la pérdida de Pierre se parece a su propia pérdida de Pablo. Todas las muertes tienen algo de similar. Y sobre todo, todas las viudas que pierden a su compañero demasiado pronto, inesperadamente, se reconocen en la misma locura.

A partir de aquí surge el pequeño ensayo que he estado leyendo estos últimos días. En él se narra la biografía de una mujer excepcional, que disponía de unas cartas malísimas, pero supo jugarle una partida sublime a la vida. El coste de esta proeza fue altísimo, claro está y Rosa Montero nos lo cuenta detalladamente en este libro. Junto a ella conoceremos las luces y las sombras de una de las científicas más impresionantes de todos los tiempos.

Un ensayo escrito desde la sensibilidad del que conoce el infierno del dolor porque ha pasado por allí y quizá no haya salido del todo (¿acaso se puede?). La maestría de la pluma de Montero, de la que ya os he hablado otras veces, se pone al servicio de la asombrosa vida de una humilde mujer polaca que consiguió (casi) todo lo que se propuso a costa de su propia salud. Incluidos, como sabemos, sus dos premios Nobeles.

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El anarquista que se llamaba como yo (Pablo Martín Sánchez)

¿Qué harías si un día, al escribir tu nombre en Google, descubrieras que en el siglo XX hubo una persona que se llamaba igual que tú, con el mismo nombre y tus dos apellidos? ¿Y si la única referencia que encontraras fuera que fue un anarquista, capturado y condenado a muerte? Desde luego, si me hubiera ocurrido a mí, mi reacción habría sido la misma que la que tuvo Pablo Martín: seguir investigando para conocer más de su historia.

Lo que descubrió, tras una difícil investigación llena de callejones sin salida, mereció la pena. Y es que su tocayo había tenido una vida digna de ser novelada. Como si fuera fruto del destino, este libro aúna lo mejor de los dos Pablos: la historia épica que vivió el Pablo anarquista y el buen oficio del Pablo escritor. Porque la verdad es que este hombre escribe como los ángeles.

El personaje de Pablo es, desde luego, lo mejor del libro. Adoro a ese pequeño que no lloró al nacer y que no dijo una palabra hasta que nació su hermana y entonces, al mirarla, dijo «guapa» (no está mal como primera palabra); al niño que correteó una mañana por las calles de Madrid y se encontró de frente con la magia del cinematógrafo; al adolescente que recorrió a lomos de un burro la España profunda de principios de siglo; al joven enamorado, que es capaz de lo que sea por encontrar a su amada desaparecida; al soñador que no sabe decir que no a su destino; y, sobre todas las cosas, adoro al vampiro que murió dos veces o tal vez ninguna.

Pablo es lo mejor, sin duda, pero no es el único aliciente del libro. Porque a su lado conocemos de cerca la España de principios del siglo XX: la pobreza del país durante el reinado de Alfonso XIII, los movimientos anarquistas que intentaron terminar con su vida, la semana trágica de Barcelona y el golpe de estado de Primo de Rivera.

Viviremos este periodo desde la vida de un joven periodista que coquetea con el movimiento anarquista, más por las relaciones personales que mantiene que por fuertes convicciones políticas. Saldremos exiliados con él a Francia, donde nos encontraremos con la intelectualidad española más interesante. Oiremos hablar del movimiento anarquista argentino, conoceremos grupos naturalistas que conciben la existencia de otro modo y seremos testigos de uno de los peores intentos de rebelión jamás llevados a cabo.

Tengo que confesar que yo no suelo releer los libros que me gustan, pero este es una excepción. Lo he leído de principio a fin 3 veces y vuelvo de vez en cuando a releer pasajes. No me canso de él.

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De parte de la princesa muerta (Kenizé Mourad)

Me vais a perdonar la cursilería, pero el libro del que os quiero hablar hoy es sencillamente delicioso. Se trata de la biografía novelada de Selma (la madre de la autora), si es que se puede novelar lo que ya en sí misma es una historia épica. A través de su vida, recorremos parte de la primera mitad del siglo XX, pero desde un punto de vista poco usual: un miembro de la familia otomana, una adolescente exiliada en Beirut, una mujer casada con un rajá indio y una extranjera en el París ocupado. Todo eso y mucho más es la protagonista, a la que conoceremos a los siete años y no abandonaremos hasta el final de su vida.

A Selma, nieta del sultán otomano Murad V, la educaron como a la princesa que era. Hasta la edad de 12 años se acostumbró a conseguir todo lo que deseaba. Y a desear mucho. A desearlo todo. Incluido poder perderse entre el pueblo llano como una persona anónima. Porque esta pequeña es, ante todo, una criatura pasional que desea vivir una vida plena y llena de verdad. Os revelaré algo: lo consiguió.

Eso no significa, sin embargo, que su vida fuera fácil, ni que fuera siempre feliz. Criada como semidiosa, a la que conceder todos los deseos en cuanto los tuviera, el destino le tenía reservados muchos contratiempos.

Conoció el destierro a la edad más difícil de todas, los 12 años. Vivir a su lado esos momentos permite entender de primera mano el desarraigo, la nostalgia, la soledad y el miedo del que ha perdido el suelo, las paredes y el techo de todo mundo conocido.

Casada a los veinticinco años con un rajá indio, tampoco allí consiguió encontrar un verdadero hogar. La sociedad india, a pesar de los cambios que estaba sufriendo, era mucho más tradicional que esta joven princesa. Una mujer de su clase social era, a todos los efectos, una mujer encarcelada. Selma se ahoga. Necesita salir del machismo imperante y relacionarse con personas de mentalidad más abierta. Pero tampoco entre ellos encuentra su lugar. Por increíble que parezca, ella, la nieta del sultán, la semidiosa, la mujer del rajá, es víctima del racismo más básico.

Selma no se rinde. Nunca se rinde. Busca, pelea, se enfrenta a todas las limitaciones que los demás ponen en su camino. Y esa búsqueda de un lugar compatible con el modo en el que ella entiende la vida le lleva a Francia, probablemente el lugar más adecuado para ella, pero en el momento más inoportuno. Porque Selma acabará sus días en un rincón del París ocupado por los nazis.

Una vida apasionante, que nos permite entender la primera mitad del siglo XX desde los ojos de una observadora excepcional: la princesa muerta.

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Las tres vidas de Hannah Arendt (Ken Krimstein)

Hanna Arendt es, probablemente, una de las personas más adecuadas para hacer una biografía. Desde el punto de vista profesional, fue una de las mentes más interesantes del siglo XX. Sus libros no solo tuvieron una gran acogida entre los filósofos de su época, sino que constituyen obras imprescindibles para la historia de la filosofía.

Desde el punto de vista vital, podemos decir que fue una mujer libre y valiente, capaz de llevar a las últimas consecuencias sus convicciones. Incapaz de ser insincera ni consigo misma, en sus relaciones con los hombres y en sus amistades más íntimas tuvo siempre la necesidad de vivir como sentía, sin atender a nada más. Es un regalo conocer la vida de una mujer así, tanto por ella misma como por la gente que la rodea, pues Hannah Arendt se rodeó siempre de las mejores cabezas de su época.

Y, por si esos ingredientes fueran pocos, Hannah era una judía alemana que vivió a mediados del siglo XX. No hay mucho más que decir. Tuvo que emigrar primero a París, allí conoció el campo de internamiento y acabó viajando a Nueva York, como tantos otros compatriotas. A su vida, por tanto, no le falta de nada.

Y aunando esos tres elementos, su relación con Heidegger. Una relación intensa, basada en la admiración mutua de dos mentes privilegiadas; un amor complicado, extramatrimonial, inconveniente y, en definitiva, tóxico. Una pasión entre un maestro que coquetea (en el mejor de los casos) con el nazismo y una joven filósofa judía.

En definitiva, el libro que hoy os traigo cuenta una historia que se devora en unas horas. Era esperable. Y es que, con todos estos mimbres, el éxito de esta novela gráfica estaba asegurado. Viñeta a viñeta, disfrutamos y sufrimos a partes iguales de los éxitos y las desgracias de esta mujer increíble.

Desde el punto de vista estético, sin embargo, tengo que decir que los dibujos (en blanco y negro con detalles en verde) no son ni bellos ni realistas. Tal vez la ausencia de belleza esté buscada. No es vano estamos ante una novela más conceptual que estética. En cualquier caso termino la lectura contenta de haberla elegido, pero deseando poder leer la biografía de Arendt en un ensayo más tradicional. No solo es culpa de los dibujos. En el fondo, es una forma de ser. Y es que yo soy más de ensayos que de novelas gráficas.